Lo scarparo Francesco Demurtas aveva una piccola botteguccia al centro del paese. Martelli, trincetti, tenaglie e l’odore tipico della bottega del calzolaio.

 

Aveva molto da fare, lavorava sodo e la sua vita da scapolo gli permetteva di essere flessibile negli orari e disordinato nel desinare.

 

Aveva una passione patologica per le donne. Balbettava, gli tremavano le mani e sudava copiosamente quando andavano a portargli i lavori.

 

Non aveva amici Francesco, ma non gli importava. Non aveva nemmeno parenti, nè prossimi nè lontani. La sua casa era quella piccola bottega. La sua intera vita era lì dentro. Lì dentro lo avrebbero ucciso.

 

L’inverno del 1849 era quasi giunto al termine, le giornate diventavano più lunghe. Gli odori tipici della primavera imminente.

Maria andava malvolentieri da quell’uomo, viscido e inquietante. Era costretta però, soldi non ce n’erano e si pagava con quel poco che si aveva. Maria non aveva niente.

 

Prima di entrare sostava parecchi minuti all’inizio della via, quasi tremava. Quando usciva dalla bottega il suo volto era terreo e il sentimento di vergogna quasi la travolgeva.

 

Era sempre stata una giovane robusta, forte e i suoi fratelli si accorsero che negli ultimi tempi aveva perso peso e il suo umore era cambiato.

– che ti succede, non stai bene? –

– no, tutto bene. – si limitava a rispondere

 

Così, passarono i giorni e Maria sempre più pallida e magra.

Uno dei fratelli era amico di Antonio, un vicino dello scarparo. Qualcosa gli disse, molto fece capire.

 

Antonio si presentò da Francesco Demurtas, chino sulle sue scarpe. Questa volta non balbettò per la sua sfrenata e non richiesta passione, e non fu scosso da tremiti di lussuria bensì dagli schiaffi che quel ragazzo dalle braccia di contadino gli affibbiò.

 

Lo scarparo era ottuso, insolente… e continuò. Ricattava, e incassava fino a quando due pallettoni non lo uccisero, lì chino tra martelli, trincetti, tenaglie e l’odore tipico del calzolaio.

 

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